lunes, 28 de junio de 2021

Reseña: La dependienta, de Sayaka Murata

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña". En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "La dependienta".


Ficha técnica:

Título: 
La dependienta
Título Original: コンビニ人間 (Konbini Ningen)
Autora: Sayaka Murata
Año de publicación: 2016
Páginas: 176
Género: Ficción corta, Contemporánea
Sinopsis: Keiko Furukura tiene 36 años y está soltera. De hecho, nunca ha tenido pareja. Desde que abandonó a su tradicional familia para mudarse a Tokio, trabaja a tiempo parcial como dependienta de una konbini, un supermercado japonés abierto las 24 horas del día. Siempre ha sentido que no encajaba en la sociedad, pero en la tienda ha encontrado un mundo predecible, gobernado por un manual que dicta a los trabajadores cómo actuar y qué decir. Ha conseguido lograr esa normalidad que la sociedad le reclama: todos quieren ver a Keiko formar un hogar, seguir un camino convencional que la convierta, a sus ojos, en una adulta.
Con esta visión hilarante de las expectativas de la sociedad hacia las mujeres solteras, Sayaka Murata se ha consagrado como la nueva voz de la literatura japonesa.

Reseña:

Sayaka Murata es una escritora japonesa que trabaja a tiempo parcial en un konbini. En 2003 publicó su primera novela, Jyunyū (Amamantando), que ganó el Gunzō Shinjin Bungakushō, el premio a nuevos escritores de la revista Gunzo. En 2016, inspirada por su propia experiencia trabajando a jornada parcial en un konbini, una tienda de conveniencia abierta las 24 horas que son muy habituales en Japón, publicó La dependienta (Konbini ningen, Persona de una tienda de conveniencia), por la que ganó el afamado Premio Akutagawa en la primera convocatoria de ese mismo año. Fue traducida al español en 2018 y además cuenta con una edición en catalán de 2020.

Murata nos envuelve en las realidades diarias de una tienda de conveniencia, hilando detalles y resaltando particularidades que se sienten extremadamente familiares. Con un toque optimista y mucho amor por lo que representan las tiendas de conveniencia, este libro es, ante todo, una carta de amor a este tipo de establecimientos. A través de Furukura, la protagonista, nos sumergimos en el día a día de uno de los pilares de la vida diaria en Japón y de sus trabajadores. Precisamente ahí radica una de las grandes fuerzas de esta obra: a lo largo de su curso, se reivindica la importancia de la persona trabajadora como una persona, del respeto que merecen independientemente de su posición laboral.

El otro detalle particular de esta obra es, precisamente, Furukura, una mujer en la treintena que, de forma muy relevante para la narración, es neurodivergente. Si bien el propio libro especifica que Furukura nunca ha sido diagnosticada, sus comportamientos no dejan lugar a dudas de esta realidad, ni de la reivindicación de Murata: las personas neurodivergentes merecen ser aceptadas y respetadas, incluyendo respetar su diversidad y sus distintas necesidades e intereses. En el proceso también hay un comentario de cómo estas personas deberían ser protegidas dada su mayor vulnerabilidad a manipulaciones sociales de algunas variantes, y en general presenta una visión muy compleja pero muy cálida y esperanzada hacia el futuro.

Es un libro del que se ha mencionado en muchos casos su feminismo, así que siento la necesidad de destacar que no es una obra que yo, personalmente, considere activamente feminista. Es cierto que critica, como pone en el argumento, ciertas convenciones sociales, pero su forma de hacerlo no aplica nada de esa presión en las distinciones de género y parece aplicarla toda en la neurodivergencia, por lo que es un gran libro pero no podría considerarlo un libro feminista: es un libro que trata de temas de clase y de neurodivergencia. También, aunque de forma algo borrosa, se trata el hecho de que la protagonista sea aromántica y asexual, pero sin usar esos términos explícitamente.

Ambos temas son temas que considero extremadamente importantes así que recomiendo la obra encarecidamente, ¡y comentadme qué os ha parecido!

lunes, 21 de junio de 2021

Booktag: Anti-TBR

Fondo en escala de grises con morado, un montón de libros con un lápiz. Delante pone "anti-tbr" en negro y "Booktag" en lila.


Hoy os traigo algo especial: Un booktag que he encontrado en youtube. Aún no he visto que nadie lo hiciera en castellano, pero el vídeo original es de Nicole & Her Books y se titula "THE ANTI-TBR TAG (ORIGINAL)✨books i will never read!!" y aunque, como muchos otros vídeos de youtube, tiene un título bastante clickbait, me ha parecido bastante interesante por lo que comenta la propia creadora: La comunidad lectora se suele centrar en hacer bookhauls, wishlist y listas interminables de libros que "todo el mundo debería leer" pero, en realidad, leer es una afición, y leer debería hacerte feliz, así que este tag es para decir que todos tenemos gustos, que siempre hay libros que no leeremos nunca y que no hay nada malo en eso.

Obviamente yo también tengo libros que sé que no me interesan, por motivos diversos, y creo que por eso es importante promover la mirada crítica a las mecánicas de las comunidades lectoras en sus diferentes plataformas e idiomas y la creación de un ambiente más saludable para todes. Y sin más dilación, entra el booktag.

1. Un libro popular que todo el mundo adora que no te interesa leer.

Imagen de una torre a contra luz en una puesta de sol. La figura de la torre sale negra contra el fondo rojo, cortando por la mitad el sol que está a media altura.
Lo cierto es que, de estos, probablemente haya muchos: es fácil que un libro que es popular parezca que es algo que todo el mundo adora, y por ejemplo se me vinieron a la cabeza Bajo la misma estrella, de John Green, o Divergente, de Veronica Roth, pero al final me he quedado con un libro que en principio es de los géneros que más leo, que se considera un must read y en al que tengo un total de 0 ganas absolutas de leer: El pistolero, de Stephen King, la primera parte de la aclamada saga de La torre oscura. Lo cierto es que hay mucho misticismo alrededor de esta saga, pero no me interesa para nada adentrarme en el multiverso de King y especialmente menos me interesa cuando se trata de una saga inconexa, machista, de la que el propio escritor no tiene muy claro qué pasa y que dudo que a mí, personalmente, me fuera a aportar nada.

2. Un libro o autore clásicos que no te interese leer.

Yo soy un tipo de persona que disfruta mucho leyendo clásicos, así que me costó bastante dar con esto, pero al final caí en que la respuesta era fácil: un clásico problemático, de los que hay a patadas. Finalmente elegí La fierecilla domada, de Shakespeare. Es una obra de la que sé el argumento en líneas generales y que odio con toda mi alma. Es extremadamente machista, incluso para la época, y fue una de las obras de teatro menos populares del autor, hasta el punto de que recibió muchas respuestas pro-mujer y todas fueron mucho más aclamadas. Su conversión en un clásico en la era moderna y su adaptación cinematográfica dicen más del machismo a nivel de la sociedad completa en esos momentos que en su creación, y por eso sé que no voy a perder mi tiempo leyéndola.

3. Une autore que no te interese leer.

En principio, no soy dada a eliminar autores de mi lista: Quizá no me haya gustado una obra suya, pero me gusta creer que la gente puede crear libros diversos de los cuáles quizá me interese alguno. Sin embargo, hay un autor que me cae fatal, del que no he leído nada ni pienso leerlo, y es Paulo Coelho. Sí, el señor que se hizo famoso con sus obras de viajes y "encontrarse a uno mismo" y que también escribía mucho sobre lo que es ser mujer y que todo se soluciona (si eres mujer) con el amor. Creo que es bastante obvio por qué no me interesa, así que vamos al siguiente.

3.2. Une autore problemátique que no te interese leer.

Nota: La creadora especifica que la 3 y la 3.2 se pueden hacer a la vez, pero yo he elegido separarlas.
La respuesta a esta pregunta es bastante fácil, tanto para mí como para muches de vosotres, porque hay una autora muy conocida y muy popular que recientemente se ha descubierto que también es, de hecho, muy problemática. Por supuesto, me refiero a J.K. Rowling, que marcó tantas de nuestras infancias y juventudes pero que se ha destapado como una mujer transfóbica que usa su poder y su fama para apoyar a colectivos anti-trans. Tenía interés en probar sus obras no relacionadas con la archiconocida saga, pero sería incapaz de hacerlo tras descubrir esta realidad.


Imagend de un montón de libros abiertos. Los libros parecen viejos y están abiertos por la mitad, estando el superior de los cuatro con las páginas separadas dibujando un semicírculo. Los libros parecen estar sobre un soporte de madera blanca y el fondo es blanco brillante.


4. Une autore que hayas leído varias veces y que no sea para ti.

He leído varios libros de Chimamanda Ngozi Adichie, una autora nigeriana de libros feministas muy popular. Ciertamente caería entre el tipo de obras que me gustan, pero fui incapaz de conectar con su no-ficción, que me pareció extremadamente conservadora. Después resultó que la autora es tránsfoba, además de utilizar sus plataformas para apoyar sólo cierto tipo de autoras que se ajustan a sus preferencias, por lo que también podría contar como autora problemática que no voy a volver a leer.

5. Un género que no te interese leer ó que no has conseguido que te guste.

Volviendo a temas más alegres, el único género que puedo decir que no me llame en ningún caso, bajo ninguna circumstancia, es la erótica. Si bien he leído algunos relatos en antologías y no me molestan las escenas sueltas, soy incapaz de sentir ningún interés en el tipo de obras que se podrían considerar romántica erótica o directamente PWP ("Porn Without Plot", porno sin argumento, o "Plot, What Plot?", ¿argumento, qué argumento?). Es un género que no juzgo negativamente, pero que sé que a mí, probablemente en relación a mi identidad sexual, no me interesa y prefiero usar mi tiempo en cosas que me gusten más, como los asesinatos.

6. Un libro que hayas conseguido pero que no vayas a leer nunca.

Nota: Pueden ser libros que se hayan devuelto a la biblioteca sin leer o que se hayan recibido de regalo.
Esto es una muestra de que la gente cambia, la verdad. Siempre pido libros como regalos de Navidad, y suelo pedir libros que no hayan sido traducidos, así que una de mis amigas, muy inteligentemente, me regaló el último libro de un autor que sabía que me gustaba: Falcó, de Pérez-Reverte. Lo que la pobre no sabía era que en el último año me había leído dos libros suyos y había logrado colmar el vaso de mi agotamiento por su machismo, así que el libro está en alguna caja en casa de mi madre, esperando a que me acuerde de donarlo. Ups.

7. Una serie que hayas empezado y no te interese terminar o una serie que no te interese en general.

Imagen de una chica sosteniendo una corona. De la chica sólo se puede ver de los hombros a las rodillas, mayoritariamente cubiertos por un vestido sencillo blanco. Su pelo largo y rojo está por encima de éste, y tiene la piel pálida. En las manos sostiene una corona, como ofreciéndola a le espectadore. La corona es sencilla, plateada, delicada pero también elegante.
Lo cierto es que creo que no faltan razones en esta vida para terminar sagas (por no hablar de no empezarlas directamente). Yo soy de la teoría que una vez te cansas, seguir leyendo por obligación es contraproducente, así que tengo varias sagas que, simplemente, me he cansado y he abandonado. Sin embargo quiero hablar de Tres Coronas Oscuras, de Kendare Blake. Esta saga inició su periplo como una dulogía, y tras el éxito del primer libro, se decidió ampliarlo a una tetralogía, además de obras asociadas, llegando a tener siete obras ahora mismo. Como podéis adivinar, probablemente, lo dejé después del segundo libro. Para mí, la dulogía no estuvo mal, fue una obra juvenil interesante, pero el final del segundo libro me dejó suficientemente cerrada la historia para no tener ningún interés en seguirla.

8. Una obra reciente que no te interese.

Tengo un problema, y es que suelo olvidarme de las novedades que no me interesan. También me cuesta decidir que algo no me interesa: soy de esas personas que suele leer lo que está disponible en la biblioteca, así que muchas de mis lecturas dependen más de lo que esté disponible que de mis preferencias reales. Sin embargo, si consideramos "reciente" una obra que tiene casi un año, hay una que tengo muy clara: Sol de Medianoche, de Stephenie Meyer. Si bien leí la tetralogía de Crepúsculo y la primera novelette de acompañamiento, para mí ese tren ya pasó hace mucho y en 2021 (y en 2020 también) me siento incapaz de sentirme interesada en volver a leer otra vez lo mismo pero desde otra perspectiva. La verdad, prefiero leer otras cosas.


Imagen de un eclipse solar. Se puede ver el cielo estrellado y justo en el centro la forma oscura de la luna y los contornos luminosos del sol detrás de ésta, brillando en amarillo y naranja. En el lado derecho del círculo hay un destello.


Y hasta aquí hemos llegado.

Espero que os haya gustado el booktag y que os haya ayudado a aceptar que no se puede leer todo en esta vida. Si hacéis el tag, por favor avisadme para que pase a comentarlo, ¡y dejadme vuestra opinión del mío!

lunes, 7 de junio de 2021

Reseña: El príncipe y la modista, de Jen Wang

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña". En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "El príncipe y la modista".


Ficha técnica:

Portada con fondo rosa y una figura femenina (Lady Cristalia) con la peluca roja y el vestido blanco de fondo. En primer plano están los dos protagonistas: Frances, una costurera de pelo oscuro y ropas modestas y Sebastián, el príncipe vestido con un traje real y una capa roja. Sobre ellos está el título y debajo, el nombre de la autora.
Título: 
El Príncipe y la Modista
Título Original: The Prince and the Dressmaker
Autora: Jen Wang
Año de publicación: 2018
Páginas: 272
Género: Novela gráfica, Juvenil
Sinopsis: El príncipe Sebastian está buscando novia. O mejor dicho, sus padres la están buscando por él, porque Sebastian está demasiado ocupado tratando de esconder su pequeño secreto. Al príncipe lo que más le gusta es vestirse de mujer y salir a disfrutar de la noche parisina, siempre ocultando su identidad.
El arma secreta de Sebastian -y también su mejor amiga- es la brillante costurera Frances, quien debe ocultar públicamente su propio oficio para evitar sospechas (y seguir trabajando en exclusiva para el príncipe). Nadie debe saber quién es ella ni qué hace cuando entra en palacio, lo que convierte su vida en un misterio para todos. Día a día, su colaboración con el príncipe aumenta casi tanto como sus mutuos sentimientos. ¿Serán capaces de encontrar la manera de disimular su relación ante la familia real o se atreverán a exponer el doble secreto?

Reseña:

Jen Wang es una ilustradora, escritora y profesional del cómic. Con estudios en cinematografía y sociología, su carrera profesional se inició con el webcómic Strings of Fate (no disponible actualmente) y publicó su primera novela gráfica en 2010, Koko be Good (sin traducción al español). Ha trabajado en Lumberjanes y Hora de Aventuras, además de ser la ilustradora de En la vida real (2015; In Real Life, 2014). En 2018 publicaría El príncipe y la modista (The Prince and the Dressmaker), que recibiría dos Eisner y un Harvey.

Esta obra carece de Avisos de contenido impresos, pero me parece importante recalcar que tiene microagresiones transfóbicas (criticadas) y divulgación indeseada de la orientación de un personaje.

El príncipe y la modista es una novela gráfica preciosa, con un estilo de dibujo y un diseño de personajes marcadamente únicos. Situándose en un París histórico alternativo, la obra nos presenta a Frances, una chica racializada que trabaja de costurera y cuyo sueño es convertirse en diseñadora de moda. Su mundo cambia cuando es contratada por Sebastian, el príncipe genderqueer que la acompaña a lo largo de la novela. Es una historia extremadamente dulce sobre la amistad, el amor, la aceptación y las aspiraciones vitales, además de los cambios. Es una obra que reclama la importancia de los elementos asociados a la feminidad, además de incidir en la igualdad y la equidad, especialmente a la hora de cumplir sueños y planear el futuro.

No sólo es su contenido extremadamente importante, pero también está escrito de una forma maravillosa, combinando elementos del cómic tradicional europeo con algunas nuevas técnicas asociadas a los webcómics. El dibujo es espectacular, con una expresividad y un detalle artístico, especialmente en la moda y en los escenarios, que son impresionantes. Y, por supuesto, recalcar la importancia del diseño de personajes, que se aleja habitualmente de los cánones de belleza y aún y así logra crear a personajes bellos y preciosos.

En resumen, recomiendo encarecidamente esta novela gráfica por su contenido feminista, LGTB+, artístico y de moda. ¡Y luego tenéis que venir a comentarme la lectura!

lunes, 10 de mayo de 2021

Reseña: La casa de los mil pasillos, de Diana Wynne Jones

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña". En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "La casa de los mil pasillos".


Ficha técnica:

La imagen de fondo es una pradera sobre la que se alza una pequeña casa. Detrás en el cielo se ve una gran nube con el castillo de Howl detrás. Delante está la protagonista, Charmain, pelirroja y vestida de rojo, con un perro blanco al lado.
Título: 
La casa de los mil pasillos
Título Original: House of Many Ways
Autora: Diana Wynne Jones
Año de publicación: 2008
Páginas: 304
Género: Fantasía, fantasía medieval
Sinopsis: En la ciudad de High Norland, la joven Charmain Baker pasa sus días con la nariz siempre metida en algún libro. Cuando su familia la envía a la casa de un pariente mago, ella parte emocionada por vivir al fin su propia aventura. Pero a su llegada se topa con un confuso laberinto de habitaciones extrañas, un aprendiz sin maestro e infinidad de criaturas singulares. Para colmo, pronto se ve involucrada en una misión del rey por la que acude una intimidante bruja llamada Sophie. En definitiva, algo para lo que ningún libro la había preparado.

La casa de los mil pasillos es la última novela de la trilogía que inicia El castillo ambulante, compuesta por libros ambientados en el mismo mundo y con personajes en común, aunque de lectura independiente.

Reseña:

Diana Wynne Jones era una escritora a tiempo completo con estudios en literatura que también realizó crítica literaria. Su primera novela publicada fue Changeover (1970, inédita en español), una novela adulta de crítica política contra el colonialismo británico. Posteriormente se convertiría en una conocida escritora de literatura infantil y juvenil de fantasía, por lo que ha recibido múltiples premios. Sería en 1986 que finalmente se publicaría El castillo ambulante (Howl's Moving Castle), el primer libro de la trilogía de Howl, que se cierra con La casa de los mil pasillos (House of Many Ways, 2008).

Como parte de la trilogía de Howl, este libro puede leerse de forma independiente, pero es mejor leerlo, al menos, tras el primero. Siguiendo las convenciones de la trilogía, es un libro que se nutre de los tropos de cuentos de hadas y las historias de fantasía. Nuestra protagonista es este caso es Charmain Baker, una chica que prefiere pasar todo el tiempo leyendo y comiendo pero que va a terminar envuelta con magia, el rey y muchas razones que la alejan de sus preciadas horas de lectura.

En cuanto a estilo, tono, entorno y feminismo, La casa de los mil pasillos se acerca muchísimo más a El castillo ambulante (reseña aquí) que no al libro intermedio de la trilogía, El castillo en el aire (Castle in the Air, 1990, reseña aquí). Volviendo a una inspiración más europea (y alejándonos de los dudosos momentos de orientalismo del segundo), este libro presenta a una protagonista fuerte, inteligente, perezosa, que no sabe hacer ninguna tarea de la casa y que come muchísimo. Además, tiene ese frescor raramente encontrado en la literatura de cuando simplemente se les permite ser así: a veces es más feminista permitir que en un mundo imaginario no exista el machismo del nuestro que volver a escribir una lucha contra el machismo.

Este libro también tiene muchos otros elementos que, por pequeños que fueran, me han conquistado, incluyendo: una trama principal de amistad, sororidad, una mujer que no quiere casarse, muchísimo amor por los libros, una muy refrescante falta de glorificación de la crianza, muchísimas mujeres en posiciones de poder, bollería y una dulce perrita. En resumen es un libro de esos que te calienta el corazón y, a la vez, sienta un precedente importante en las obras con protagonistas femeninas y que dan una lección feminista sin ser pesados.

Como probablemente se haya entrevisto, esta obra es juvenil superior o tardía. A diferencia de El castillo ambulante, que podría haberse vendido como adulto, y El castillo en el aire, que era casi infantil, La casa de los mil pasillos se ubica en ese rango en el que la mayor parte de lectores de edad entre juvenil y adulta podrán disfrutarlo sin volverse ni demasiado infantil ni demasiado complejo, es decir: una delicia.

Si habéis llegado hasta aquí, ¡gracias! Y no dudéis en dejar un comentario.

lunes, 3 de mayo de 2021

Reseña: La mano izquierda de la oscuridad, de Ursula K. Le Guin

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña". En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "La mano izquierda de la oscuridad".


Ficha técnica:

Degradado circular de negro a blanco de fondo con dos manos oscuras y ligeramente brillantes (una más grande y fuerte que la otra) tocándose en el centro. Arriba pone "La mano izquierda de la oscuridad" en negro y abajo "Usula K. Le Guin" en rojo, ambos en una tipografía simple y cuadrada que cambia las a por letras griegas, deltas, mayúsculas, las o por omegas mayúsculas y las e por sigmas mayúsculas.
Título: 
La mano izquierda de la oscuridad
Título Original: The Left Hand of Darkness
Autora: Ursula K. Le Guin
Año de publicación: 1969
Páginas: 336
Género: Ciencia ficción.
Sinopsis: «Escribiré mi informe como si contara una historia, pues me enseñaron siendo niño que la verdad nace de la imaginación.»
Así comienza su relato Genly Ai, enviado al planeta Gueden —también llamado Invierno por su gélido clima— con el propósito de contactar con sus habitantes y proponerles unirse a la liga de planetas conocida como el Ecumen.
Los guedenianos tienen una particularidad que los hace únicos: son hermafroditas, y adoptan uno u otro sexo exclusivamente en la época de celo, denominada kémmer. En Invierno, Ai contacta con Estraven, un alto cargo que le mostrará cuán diferente puede llegar a ser una sociedad donde no existe una diferenciación sexual.


Reseña:

Ursula K. Le Guin fue una novelista a tiempo completo la mayor parte de su vida, trabajando también como secretaria, traductora, editora y profesora, que nació en 1929 en Berkeley, California, Estados Unidos de América. En 1959 publicaría su primer poema y su primera historia corta en 1961, pero no sería hasta 1962 que se centraría en la ciencia ficción y en 1964 que publicaría la primera historia situada en el universo de Hainish, al que pertenece esta novela. En 1966 publicó su primera novela, El mundo de Rocannon (Rocannon's World), también de este ciclo, y cosecharía fama en 1968 gracias a su novela de fantasía Un mago de Terramar (A Wizard of Earthsea). Fue entonces en 1969 que publicó La mano izquierda de la oscuridad (The Left Hand of Darkness), una novela autoconclusiva de ciencia ficción que se ubica en el universo de Hainish y que ganaría tanto el Hugo como el Nebula, haciéndola la primera mujer en lograr cualquiera de los dos premios.

Antes de ir a la reseña, me gustaría añadir la lista de Avisos de Contenido que he encontrado en mi lectura, y para la que no había encontrado información anteriormente: Abuso no sexual (administración forzada de drogas, campos de trabajo, encarcelamiento, trabajos forzados, tortura), Abuso sexual (castración química, intento de violación), Abuso o muerte animal (caza), Enfermedad mental (depresión (implícita), lenguaje capacitista, locura), Homofobia (mención a la homosexualidad como antinatural), Machismo (misoginia, roles de género), Memoria (pérdida de memoria asociada al abuso de drogas), Opresión (sistémica, policial, gubernamental, fascista), Racismo (Utilización de mitos y prejuicios asociados a las culturas japonesa e inuit para la Otredad de la cultura alienígena, colorismo), Sangre y vísceras (Cadáveres, sangre), Suicidio, Transfobia (binarismo compulsivo, misgendering), Xenofobia (nacionalismo, alienación, patrullas fronterizas), Otros (asesinato, congelación, drogas, exilio, hambre, heces, incendio, incesto, muerte, mutilación, orina, refugiados, sed).

Si algo he descubierto en los últimos años, es que habitualmente cuando algo se eleva como la mejor obra de una autora, es que no lo es. Si algo se considera la novela de ciencia ficción más feminista, tampoco lo es. Y por alguna razón, me sorprendió que ambas se cumplieran en este caso. No seré delicada: la razón por la que este libro es tan conocido es porque es bastante seguro en su feminismo. O, como se le ha criticado en muchos casos y la propia autora aceptó en 1988, es un libro feminista para hombres. Lo que eso significa aquí es bastante sencillo: es para hombres cisheteros que nunca han tenido que pensar sobre género, pero que quieren ser feministas. Es decir, que el libro lo intenta, pero falla, especialmente con la lente de 2021.

Si bien es una mejora de mi anterior clásico del feminismo que me decepcionó, esta obra también está narrada desde un punto de vista masculino: Genly Ai, que es negro y muy misógino. Si bien ese punto de vista podría romperse y desquebrajarse, para revelar una visión feminista, lo cierto es que no es el caso: Genly evoluciona, pero nunca se desprende de su binarismo de género, su ecuación de género y sexo o su misoginia a lo largo del texto, efectivamente evitando que yo pueda considerar que este libro es importante hoy en día para el feminismo.

El libro cuenta con otros problemas: el uso del masculino genérico para los personajes hermafroditas, su absoluta carencia de temas LGTB+, su falta de crítica a los roles de género, su falta de personajes femeninos o codificados como tal, una visión de la violación muy problemática... Por no hablar de su exotización de la cultura japonesa. Le Guin era taoísta y, como tal, la mayoría de sus mundos incluyen referencias al taoísmo, pero este libro también se encuentra con estereotipos acerca de la cultura japonesa que eran comunes en los EUA en los 60 y que usa para enfatizar la Otredad de les gehenianes, además de adoptar también algunos prejuicios y rumores falsos asociados a la cultura inuit.

Por otra parte, el mundo del Ekumen me pareció fascinante. Su creación de universos es impresionante, y me interesaron mucho sus opiniones políticas que brevemente pincela relacionadas con la anarquía y los sistemas políticos. Si bien la historia es bastante lenta y bastante curiosa literariamente, es innegable que de la pluma de Le Guin salieron escenas y frases impactantes y emocionantes, por lo que no descarto seguir con sus obras posteriores más adelante, adentrándome especialmente en aquellas en las que sí trata algo en lo que fuera especialista ella, porque este es el secreto de esta obra: Le Guin no era una feminista relevante en su época, y ya en su publicación este libro recibió críticas de las mujeres y autoras que estaban a la cabeza del movimiento en su momento: fueron los hombres (cishetero, blancos, privilegiados), especialmente aquellos que no estaban relacionados con el feminismo, los que levantaron este libro a su fama actual.

Espero que os haya gustado la reseña, prometo que aunque lo parezca no he destripado nada de la trama, cuya aventura me interesó bastante. ¡Un saludo y dejad un comentario!

lunes, 19 de abril de 2021

Reseña: Gideon la Novena, de Tamsyn Muir

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña". En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "Gideon la Novena".


Ficha técnica:

Portada con fondo negro sobre el cuál se ilustran esqueletos en la parte inferior. En el centro hay una mujer vestida de negro, con una espada en una mano y un guantelete en la otra, el pelo pelirrojo corto, maquillaje de esqueleto y gafas de sol tipo aviador. En la parte superior en naranja pone "Tamsyn Muir" y en blanco "Gideon La Novena".
Título: 
Gideon la Novena
Título Original: Gideon the Ninth
Autora: Tamsyn Muir
Año de publicación: 2019
Páginas: 544
Género: Fantasía, ciencia ficción
Sinopsis: El Emperador necesita nigromantes.
La nigromante de la Novena necesita una espadachina.
Gideon tiene una espada, unas revistas guarras y ninguna paciencia para tonterías con los muertos vivientes.
Después de haber sido criada por profesoras antipáticas y osificadas, sirvientes vetustos y una infinidad de esqueletos, Gideon está lista para abandonar una vida de servidumbre y un más allá como cadáver reanimado.
Harrowhark Nonagesimus, reverenda hija de la Novena Casa y extraordinaria bruja de los huesos, ha sido convocada. Sin la espada de Gideon, Harrow fracasará y la Novena Casa terminará por morir.
Y hay cosas que es mejor dejar muertas.


Reseña:

Tamsyn Muir es una profesora y escritora. Sus primeras publicaciones se encontraron todas en el ámbito de la ficción corta, recibiendo nominaciones a los premios Nebula, Shirley Jackson (dos veces), Eugie Foster Memorial y World Fantasy. En 2019 publicó su primera novela: Gideon la Novena (Gideon the Ninth), la primera parte de la trilogía de La tumba sellada (The Locked Tomb). Este libro ganó el Locus Award for Best First Novel (2020) y fue nominada, entre otros, a los Hugo, Nebula, World Fantasy y British Fantasy.

Antes de empezar la reseña, quiero advertir de que las Advertencias de Contenido que se pueden encontrar en esta obra: sangre, vísceras, huesos, calaveras, mutilación, muerte (incluyendo de menores de edad y niños), suicidio, asesinato y cáncer.

Gideon es un personaje maravilloso: harta de la vida pero con una integridad moral impresionante (especialmente considerando su contexto), Gideon es una espadachina. Se le define por su negativa a doblegarse ante nada ni nadie, cosa que vemos desde el principio, un principio que poco a poco construye los cimientos de un universo impresionante. Extremadamente irreverente, Gideon es una lesbiana, y eso no es relevante a su trama, porque no hay un romance en esta trama. Pero es relevante a la narración, porque Gideon es lesbiana, igual que es irreverente, fuerte, luchadora y muy malhablada. En resumen: Sólo por Gideon ya vale la pena leer este libro.

Pero no sólo por una protagonista genial adoré este libro: También lo adoré por el resto de personajes, desde la némesis, Harrow, una nigromante que lleva huesos como accesorios y cuya actitud varía entre monja de la muerte y sarcasmo infinito, hasta el resto de personajes que aparecen más adelante y que están escritos con una calidad y una cantidad de detalles impresionantes. Incluso aquellos personajes que salen poco, que serían terciarios como máximo, tienen una identidad única, hecho bastante complejo considerando que estamos hablando de una obra con una gran cantidad de personajes (y gracias por incluir una guía de personajes al inicio, en serio, a veces me hizo falta).

Además de los personajes, que me han cautivado desde el primer minuto, este libro es absolutamente absorbente por su universo. Muir crea un universo futurístico en el que las nueve casas necrománticas forman parte de un imperio galáctico y no se limita a lo básico: cada casa necromántica tiene una especialización, además de una estética. Y es que la estética en este libro es importante: no sólo para dar ambiente, pero también para contar sin avasallar, para enseñar en lugar de llenarte de datos. Es el tipo de libro que me gustaría leer y diseccionar para aprender de su construcción del mundo y de su forma de transmitírtelo.

No me gusta mucho alargarme en las reseñas, pero no puedo evitar mencionar que la extrema calidad de la obra no se limita a los puntos anteriores. Muir también es una experta en fusionar las bromas más tontas con los momentos más serios sin perder el ritmo, crear giros de la trama que te dejan sin respiración, describir escenas hasta el punto de darte envidia sana y entretejer los hilos de forma que creen un precioso, y escabroso, tapiz. Es cierto que el libro no es perfecto, pero su forma de transmitir supera los pocos detalles que podrían entorpecerlo y convierte esto en una obra maestra que, en realidad, aún estoy procesando.

Mi única queja, es ese final. Cogí el primer libro de la biblioteca y aún no se han hecho con una copia del segundo, con la situación mundial actual, así que recomiendo encarecidamente que, cuando os lo leáis, tengáis las continuaciones listas. ¡Y que me vengáis a contar vuestra opinión!

lunes, 12 de abril de 2021

Reseña: La cámara sangrienta, de Angela Carter

Imagen en blanco y negro con tonos de lila de estanterías. En el centro hay un libro abierto. Encima, en letras góticas negras, pone "La cámara sangrienta". Arriba a la izquierda en letras de imprenta lilas, pone "Reseña".



Ficha técnica:

Portada de la edición ilustrada de La cámara sangrienta, de Angela Carter, con ilustraciones de Alejandra Acosta, traducción de Jesús Gómez Gutiérrez y edición de Sexto Piso.
Título: 
La cámara sangrienta
Título Original: The Bloody Chamber and Other Stories
Autora: Angela Carter
Año de publicación: 1979
Páginas: 180
Género: Fantasía, Gótico
Sinopsis:  Esta es una colección de diez relatos explícitamente basados en cuentos de hadas, con claras influencias de la narrativa del Marqués de Sade. Angela Carter afirmó que se sentía impelida a escribir «cuentos góticos, cuentos crueles, cuentos de terror, narrativas fabulosas que tratan directamente del imaginario del inconsciente». Así, estos relatos ahondan en temas de feminismo y metamorfosis, con un énfasis especial en los roles de las mujeres en las relaciones, en los aspectos inmorales y perversos del matrimonio y el sexo, y en el equilibrio de poder en esas relaciones. Como muchos críticos han comentado en las últimas décadas, el motivo por el que La cámara sangrienta deslumbra con brillantez es que consigue ilustrar un argumento feminista realmente moderno: que las mujeres tienen un poder y unos derechos inherentes, así como la responsabilidad de utilizar el primero y reivindicar los segundos.

Reseña:

Angela Carter fue una periodista, feminista, poetisa y novelista que nació en 1940 en Eastbourne, Inglaterra. En 1965 publicaría su primera novela, Shadow Dance, seguida de su primera colección de poemas, Five Quiet Shouters, en 1966. Seguiría publicando varias obras, incluyendo la famosa The Magic Toyshop (La jueguetería mágica, 1967) consiguiendo un público más o menos fiel y escaso. Fue en 1978 que publicaría la pieza de no-ficción feminista The Sadeian Woman and the Ideology of Pornography, centrada en la obra del Marqués de Sade, y que tocaría la mayoría de los temas que luego tocan los diez relatos que componen la antología de La cámara sangrienta (The Bloody Chamber and Other Stories, 1979).

Antes de empezar con la reseña, me gustaría comentar que este libro no tiene Trigger Warnings impresos en ninguna de sus ediciones, pero sí que los requiere. Las Advertencias de Contenido que yo he encontrado para el primer relato, el titular "La cámara sangrienta", son: arañas, asesinato, mutilación, sangre y vísceras, tortura y violación. El resto de relatos comparten estas advertencias y añaden: abuso animal (leve, no gráfico), abuso sexual infantil, bestialismo, canibalismo, embarazo, incesto, menstruación, monsterfucking, necrofilia, ratas, sexo entre animales y sexo sin animales. También cuentan todos los relatos con machismo criticado.

El primer relato de la antología (que realmente tendría tamaño de novela corta) es el homónimo "La cámara sangrienta", también el relato más largo y conocida de ésta. Un retelling del cuento Barba Azul, de Charles Perrault, con influencias de Justine (1787), del Marqués de Sade, Carter utiliza esta narrativa para demostrar y criticar los roles de género, además del machismo inherente en los cuentos de hadas y la violencia con la que se trata a las mujeres en ellas. Con una prosa lírica, exhuberante y sensual, Carter aboga por una mujer dueña de sí misma y libre de las expectativas patriarcales.

Las siguientes historias son dos retellings de La bella y la bestia, en conversación entre sí, dos caras de la misma moneda. Les sigue una sátira de El gato con botas, un relato basado en una leyenda alemana (the Erlking), una viñeta de Blancanieves y una historia de vampiros. Tres historias de licántropos cierran la antología, dos versiones distintas de Caperucita Roja y una de la primera versión conocida de ésta: De puella a lupellis seruata, de Egbert de Liège. Además de todas estas referencias, los relatos incluyen también referencias a otros cuentos de Perrault, a más historias del Marqués de Sade, a Alicia en el País de las Maravillas y a muchas otras historias infantiles y/o centradas en lo macrabro, lo sexual y lo gótico.

Estos nueve relatos me han producido sensaciones mucho más complejas. Algunos de los relatos no son claramente (ni ligeramente) feministas, mientras otros parecen existir en un plano puramente gótico y otros exploran partes del feminismo íntimamente ligadas al descubrimiento sexual y a "la bestia interior", algo para lo que yo soy ni de cerca el público objetivo. Sin embargo es cierto que esta antología está centrada y unida por la presencia de sus mujeres: mujeres que reclaman su sexualidad (heteronormativa) para su propio disfrute y que suelen luchar contra la objetificación de sus cuerpos y deseos.

Literariamente, esta obra es extremadamente voluptuosa y rococó, demostrando una descipción sensorial extravagante y lujuriosa que evoca, matiza y revela, añadiendo complejidad, niveles y, como le gusta decir a Carter, un complicado sistema de cajas chinas, una dentro de la otra. El elemento gótico de las obras de carter se revela no sólo en su lenguaje, si no también en su forma de enfocar las obras, centrándose en el horror de lo cotidiano y lo atractivo de lo desconocido.

En resumen, recomiendo encarecidamente la novela corta "La cámara sangrienta" a toda la gente que sea capaz pese a sus advertencias de contenido, pero recomiendo más cautela a la hora de atreverse con el resto de la antología. ¡Y, por supuesto, comentadme vuestras opiniones!