Reseña: Hogar, de Nnedi Okorafor

Ficha técnica:

Título: Home

Título Original: Hogar

Autora: Nnedi Okorafor

Año de publicación: 2017

Páginas: 190

Género: Ciencia Ficción, Juvenil

Sinopsis: Binti y Okwu llevan un año en la Universidad Oomza. Un año desde que Binti consiguiera la unión entre civilizaciones en guerra y desde que encontrara amistad en el lugar más inesperado.
En esta ocasión, Binti tendrá que volver a casa con Okwu y enfrentarse a su familia y comunidad, además de hacer posible que, por primera vez en más de cien años, una medusa ponga pie en la Tierra para un fin que no sea la guerra.
¿Podrán humanos y medusas vivir en armonía después de generaciones en conflicto?

Reseña:

Nnedi Okorafor es una escritora a tiempo completo con formación en periodismo, literatura y escritura creativa. Empezó a publicar su ficción corta en 2001, mismo año en que quedó finalista al Hurston-Wright para escritores en la univerisdad por su relato "Amphibious Green". Su primera novela, Zahrah the Windseeker, se publicó en 2005 e inició una prolífica carrera que ha incluido obras juveniles como su debut, pero también obras infantiles, adultas y cómic, además de una obra de teatro, una obra de no-ficción y trabajo en adaptaciones para la pantalla tanto pequeña como grande. En 2015 se publicaría Binti (Binti), la primera parte de la trilogía de novelettes homónima por Tor.com, de la que Hogar (Home, 2017) es la segunda entrega.

Antes de empezar la reseña, quiero ofrecer las Advertencias de Contenido para esta obra que vienen de la primera parte: asesinato, asesinato en masa, ataques de pánico, bullying, cadáveres, colorismo, guerra, machismo (no criticado), modificaciones corporales no consentidas, muerte animal (mencionada), muerte de una amistad, mutilación (mencionada), opresión (racial), racismo (criticado, racismo sistémico), sangre y vísceras, trauma, trastorno post-traumático, xenofobia (opresión sistémica, integración cultural forzada). Además, se añaden en esta obra: racismo y colorismo (no criticados), machismo sistémico (no criticado), abuso infantil (físico, mencionado)depresión, glorificación del ayuno y el hambre, desmayo y artritis.

Empecé la reseña del primer libro, Binti, hablando de los prejuicios contra la literatura juvenil y su supuesta inferior calidad, y creo que es especialmente irónico dado que Hogar ha contado con todos los problemas de los que se suele acusar, injustamente, a las obras escritas para este público objetivo: falta de coherencia interna, personajes planos que reaccionan pero no actúan, clichés y escenas confusas, entre otros que me esté olvidando. Esta novelette también tiene el síndrome del segundo libro, en el que es incapaz de terminar la historia y simplemente el libro entero se convierte en el puente entre lo que quería contar en el primero y lo que asumo que quiere contar en el tercero, a la vez que reincide en los errores del primer libro de ser incapaz de ajustarse al espacio o a las características de una novelette.

Sin embargo, lo peor de Hogar no ha sido su (nula) calidad literaria: ha sido como destroza las cosas positivas de Binti mientras mantiene todas las negativas (y algunas de nuevas). El tema del antirracismo y la Otredad, ampliamente elaborado y analizado en la primera parte, se convierte aquí en una excusa para incidir en ideas Occidentalistas y Racistas sobre el progreso, la tecnología y las culturas ajenas. En esta obra, además, procede a añadir Colorismo no criticado y a utilizar estereotipos negativos acerca de la Otredad racial y la Otredad asociada a enfermedades.

Casi peor, pero no porque es imposible, es su tratamiento del feminismo, o mejor dicho, la cantidad de situaciones machistas no criticadas que se incluyen en esta obra. Desde reforzar los roles de género hasta insistir en la importancia del matrimonio heteropatriarcal, pasando por la glorificación al ayuno y la pasividad de la protagonista, Hogar es incapaz de realizar una sola impresión feminista en sus páginas. Implicando situaciones machistas y negándose a criticarlas, lo único que hace es tirarle machismo a la cara de le lectore y esperar que nadie lo llame por su nombre. Al final, este libro simplemente redobla los tambores del machismo que sonaban de fondo en Binti, y me parece que llamar feminista a esto es un insulto.

Lamento mucho haber recomendado el primero, pero espero que os haya entretenido la reseña.

Reseña: Kim Ji-young, nacida en 1982, de Cho Nam-joo

Ficha técnica:

Título: Kim Ji-young, nacida en 1982

Título Original: 82년생 김지영 (82 nyeon-saeng gim-ji-yeong)

Autora: Cho Nam-joo

Año de publicación: 2016

Páginas: 157

Género: Ficción, Contemporánea

Sinopsis: Kim Ji-young (que lleva el nombre más común entre las mujeres coreanas nacidas en 1982) es aparentemente una mujer como cualquier otra, con una juventud sin pena ni gloria, siempre a la sombra. Todo se retuerce cuando, de repente, Kim empieza a hablar con las voces de su madre, de una amiga desaparecida, de otras muchas mujeres. Lo que parecía una broma adquiere el tono de una respuesta, de una insurrección y, para los demás, el tono de una enfermedad.

«Ni siquiera yo sé si me casaré o si tendré hijos. O puede que me muera antes. ¿Por qué tengo que renunciar a lo que quiero ser o hacer por un futuro que no sé si llegará o no?»

 

 

Reseña:

Cho Nam-joo es escritora y madre. Con un grado universitario en sociología y casi una década de experiencia como guionista para televisión, Cho abandonó su trabajo para convetirse en ama de casa y madre a tiempo completo. Dada la situación sociopolítica en Corea del Sur, Cho fue incapaz de volver al trabajo y terminó publicando su primera novela, 귀를 기울이면 (Gwi-reul giu-lim-yeon, Cuando escuchas con atención), en 2011. Basándose en su experiencia vital, especialmente como madre ama de casa, en 2016 publicó su tercera novela: Kim Ji-young, nacida en 1982 (82년생 김지영, 82 nyeon-saeng gim-ji-yeon), que se tradujo al español en 2019.

Antes de empezar la reseña, quiero ofrecer las Advertencias de Contenido para esta obra: acoso sexual, alcohol, embarazo y menstruación, depresión, enfermedad mental no identificada explícitamente en el texto y machismo (criticado).

Esta novela se ha ganado un puesto en mi lista de obras feministas recomendadas, especialmente a gente que busque iniciarse en el tema. Es una novela muy directa que no esconde sus orígenes de Corea del Sur, pero que nos cuenta una historia universal en un mundo globalizado en el que muchas cosas se han unificado, incluyendo el machismo que se encuentra una mujer en el día a día. Como dice la sinopsis, Kim Ji-young es una mujer como cualquier otra, y por lo tanto, tiene la vida más común del mundo; es decir, que se mantiene en la media y no llega a sufrir nunca cosas mucho peores que sí sufren las mujeres reales hoy en día de forma habitual, además de no tener intersección con otras formas de discriminación.

La fuerza de esta obra se centra no sólo en lo habitual de su contenido, si no también en cómo éste está representado: de una forma simple, que expresa en palabras algo que a veces cuesta mucho de expresar de forma sencilla, además de ser una forma perfecta para abrir los ojos de gente que no tenga ninguno de estos temas nada asumidos. Me parece que, al final del día, tode feminista que se precie podrá sacar algo del libro, aunque sea sólo que es importante quejarse de estas cosas, incluso aunque parezca que no estamos consiguiendo resultados, porque vale la pena sólo por la posibilidad de que logremos que alguien se de cuenta de algo que antes no había notado.

 

Tristemente, el libro falla un poco en su presentación literaria, puesto que el estilo biográfico choca bastante con el primer capítulo, que tiene tintes de realismo mágico o incluso new-weird, pero nunca llegan a realizarse. Los tiempos y los arcos tampoco están muy bien llevados, en un esfuerzo por dotar la obra de mayor realismo, además de estar lleno de notas al pie de la propia autora dando referencias bibliográficas a todos los datos objetivos que se indican en ellos, pero que terminan entorpeciendo un poco la lectura y dificultando su disfrute como obra de entretenimiento, sin llegar tampoco a poder considerarse una obra educativa.

Pese a ese pequeño detalle, la novela me gustó mucho. Y vosotres, ¿la habéis leído?

Reseña: La dependienta, de Sayaka Murata

Ficha técnica:

Título: La dependienta

Título Original: コンビニ人間 (Konbini Ningen)

Autora: Sayaka Murata

Año de publicación: 2016

Páginas: 176

Género: Ficción corta, Contemporánea

Sinopsis: Keiko Furukura tiene 36 años y está soltera. De hecho, nunca ha tenido pareja. Desde que abandonó a su tradicional familia para mudarse a Tokio, trabaja a tiempo parcial como dependienta de una konbini, un supermercado japonés abierto las 24 horas del día. Siempre ha sentido que no encajaba en la sociedad, pero en la tienda ha encontrado un mundo predecible, gobernado por un manual que dicta a los trabajadores cómo actuar y qué decir. Ha conseguido lograr esa normalidad que la sociedad le reclama: todos quieren ver a Keiko formar un hogar, seguir un camino convencional que la convierta, a sus ojos, en una adulta.

Con esta visión hilarante de las expectativas de la sociedad hacia las mujeres solteras, Sayaka Murata se ha consagrado como la nueva voz de la literatura japonesa.

Reseña:

Sayaka Murata es una escritora japonesa que trabaja a tiempo parcial en un konbini. En 2003 publicó su primera novela, Jyunyū (Amamantando), que ganó el Gunzō Shinjin Bungakushō, el premio a nuevos escritores de la revista Gunzo. En 2016, inspirada por su propia experiencia trabajando a jornada parcial en un konbini, una tienda de conveniencia abierta las 24 horas que son muy habituales en Japón, publicó La dependienta (Konbini ningen, Persona de una tienda de conveniencia), por la que ganó el afamado Premio Akutagawa en la primera convocatoria de ese mismo año. Fue traducida al español en 2018 y además cuenta con una edición en catalán de 2020.

Murata nos envuelve en las realidades diarias de una tienda de conveniencia, hilando detalles y resaltando particularidades que se sienten extremadamente familiares. Con un toque optimista y mucho amor por lo que representan las tiendas de conveniencia, este libro es, ante todo, una carta de amor a este tipo de establecimientos. A través de Furukura, la protagonista, nos sumergimos en el día a día de uno de los pilares de la vida diaria en Japón y de sus trabajadores. Precisamente ahí radica una de las grandes fuerzas de esta obra: a lo largo de su curso, se reivindica la importancia de la persona trabajadora como una persona, del respeto que merecen independientemente de su posición laboral.

El otro detalle particular de esta obra es, precisamente, Furukura, una mujer en la treintena que, de forma muy relevante para la narración, es neurodivergente. Si bien el propio libro especifica que Furukura nunca ha sido diagnosticada, sus comportamientos no dejan lugar a dudas de esta realidad, ni de la reivindicación de Murata: las personas neurodivergentes merecen ser aceptadas y respetadas, incluyendo respetar su diversidad y sus distintas necesidades e intereses. En el proceso también hay un comentario de cómo estas personas deberían ser protegidas dada su mayor vulnerabilidad a manipulaciones sociales de algunas variantes, y en general presenta una visión muy compleja pero muy cálida y esperanzada hacia el futuro.

Es un libro del que se ha mencionado en muchos casos su feminismo, así que siento la necesidad de destacar que no es una obra que yo, personalmente, considere activamente feminista. Es cierto que critica, como pone en el argumento, ciertas convenciones sociales, pero su forma de hacerlo no aplica nada de esa presión en las distinciones de género y parece aplicarla toda en la neurodivergencia, por lo que es un gran libro pero no podría considerarlo un libro feminista: es un libro que trata de temas de clase y de neurodivergencia. También, aunque de forma algo borrosa, se trata el hecho de que la protagonista sea aromántica y asexual, pero sin usar esos términos explícitamente.

Ambos temas son temas que considero extremadamente importantes así que recomiendo la obra encarecidamente, ¡y comentadme qué os ha parecido!

Reseña: La cámara sangrienta, de Angela Carter

Ficha técnica:

Título: La cámara sangrienta

Título Original: The Bloody Chamber and Other Stories

Autora: Angela Carter

Año de publicación: 1979

Páginas: 180

Género: Fantasía, Gótico

Sinopsis:  Esta es una colección de diez relatos explícitamente basados en cuentos de hadas, con claras influencias de la narrativa del Marqués de Sade. Angela Carter afirmó que se sentía impelida a escribir «cuentos góticos, cuentos crueles, cuentos de terror, narrativas fabulosas que tratan directamente del imaginario del inconsciente». Así, estos relatos ahondan en temas de feminismo y metamorfosis, con un énfasis especial en los roles de las mujeres en las relaciones, en los aspectos inmorales y perversos del matrimonio y el sexo, y en el equilibrio de poder en esas relaciones. Como muchos críticos han comentado en las últimas décadas, el motivo por el que La cámara sangrienta deslumbra con brillantez es que consigue ilustrar un argumento feminista realmente moderno: que las mujeres tienen un poder y unos derechos inherentes, así como la responsabilidad de utilizar el primero y reivindicar los segundos.

Reseña:

Angela Carter fue una periodista, feminista, poetisa y novelista que nació en 1940 en Eastbourne, Inglaterra. En 1965 publicaría su primera novela, Shadow Dance, seguida de su primera colección de poemas, Five Quiet Shouters, en 1966. Seguiría publicando varias obras, incluyendo la famosa The Magic Toyshop (La jueguetería mágica, 1967) consiguiendo un público más o menos fiel y escaso. Fue en 1978 que publicaría la pieza de no-ficción feminista The Sadeian Woman and the Ideology of Pornography, centrada en la obra del Marqués de Sade, y que tocaría la mayoría de los temas que luego tocan los diez relatos que componen la antología de La cámara sangrienta (The Bloody Chamber and Other Stories, 1979).

Antes de empezar con la reseña, me gustaría comentar que este libro no tiene Trigger Warnings impresos en ninguna de sus ediciones, pero sí que los requiere. Las Advertencias de Contenido que yo he encontrado para el primer relato, el titular "La cámara sangrienta", son: arañas, asesinato, mutilación, sangre y vísceras, tortura y violación. El resto de relatos comparten estas advertencias y añaden: abuso animal (leve, no gráfico), abuso sexual infantil, bestialismo, canibalismo, embarazo, incesto, menstruación, monsterfucking, necrofilia, ratas, sexo entre animales y sexo sin animales. También cuentan todos los relatos con machismo criticado.

El primer relato de la antología (que realmente tendría tamaño de novela corta) es el homónimo "La cámara sangrienta", también el relato más largo y conocida de ésta. Un retelling del cuento Barba Azul, de Charles Perrault, con influencias de Justine (1787), del Marqués de Sade, Carter utiliza esta narrativa para demostrar y criticar los roles de género, además del machismo inherente en los cuentos de hadas y la violencia con la que se trata a las mujeres en ellas. Con una prosa lírica, exhuberante y sensual, Carter aboga por una mujer dueña de sí misma y libre de las expectativas patriarcales.

Las siguientes historias son dos retellings de La bella y la bestia, en conversación entre sí, dos caras de la misma moneda. Les sigue una sátira de El gato con botas, un relato basado en una leyenda alemana (the Erlking), una viñeta de Blancanieves y una historia de vampiros. Tres historias de licántropos cierran la antología, dos versiones distintas de Caperucita Roja y una de la primera versión conocida de ésta: De puella a lupellis seruata, de Egbert de Liège. Además de todas estas referencias, los relatos incluyen también referencias a otros cuentos de Perrault, a más historias del Marqués de Sade, a Alicia en el País de las Maravillas y a muchas otras historias infantiles y/o centradas en lo macrabro, lo sexual y lo gótico.

Estos nueve relatos me han producido sensaciones mucho más complejas. Algunos de los relatos no son claramente (ni ligeramente) feministas, mientras otros parecen existir en un plano puramente gótico y otros exploran partes del feminismo íntimamente ligadas al descubrimiento sexual y a "la bestia interior", algo para lo que yo soy ni de cerca el público objetivo. Sin embargo es cierto que esta antología está centrada y unida por la presencia de sus mujeres: mujeres que reclaman su sexualidad (heteronormativa) para su propio disfrute y que suelen luchar contra la objetificación de sus cuerpos y deseos.

Literariamente, esta obra es extremadamente voluptuosa y rococó, demostrando una descipción sensorial extravagante y lujuriosa que evoca, matiza y revela, añadiendo complejidad, niveles y, como le gusta decir a Carter, un complicado sistema de cajas chinas, una dentro de la otra. El elemento gótico de las obras de carter se revela no sólo en su lenguaje, si no también en su forma de enfocar las obras, centrándose en el horror de lo cotidiano y lo atractivo de lo desconocido.

En resumen, recomiendo encarecidamente la novela corta "La cámara sangrienta" a toda la gente que sea capaz pese a sus advertencias de contenido, pero recomiendo más cautela a la hora de atreverse con el resto de la antología. ¡Y, por supuesto, comentadme vuestras opiniones!

Reseña: Micosis, de Enerio Dima

Ficha técnica:

Título: Micosis

Autora: Enerio Dima

Editorial: Cerbero

Año de publicación: 2018

Páginas: 262

Género: Terror, Novela corta

Sinopsis: Marga es invisible. Su trabajo se desarrolla en el edificio Cónsul, donde los oficinistas vienen y van a su alrededor sin detenerse a mirarla. Como ella lo ve, eso tiene sus ventajas. Nadie puede dañar a una mujer invisible. Sin embargo, su ordenado mundo está empezando a cambiar a peor. Su exmarido sigue racaneándole la pensión de sus hijos, su jefe sigue avasallándola y parece que hay una enfermedad, la micosis violenta, propagándose a sus anchas. Pero eso no puede pasar aquí, ¿verdad?, piensa Marga. Eso es algo que ocurre en las grandes capitales, en las películas. Eso es algo que no le ocurre a la gente invisible. ¿Verdad?

Reseña:

Enerio Dima es abogada, escritora e ilustradora, además de formar parte del equipo de La Nave Invisible. Su primera obra publicada fue la novela La Reina de Amron con la editorial Atlantis, en 2010. Publicó sus primeros relatos bajo el apodo Enerio Dima en 2017, tanto en las antologías Grimorio 13: Antología de fantasía oscura española (Carlinga Ediciones) y No son molinos: antología de cachava y boina (Editorial Cerbero), además del relato autopublicado El cuento de Gloria. Su primera novela corta fue Micosis, que es parte de la Colección Tíndalos de Editorial Cerbero.

Micosis es una alegoría de la depresión y la ansiedad, como confirmó la autora en esta entrevista. Por lo tanto, me gustaría especificar algo que está implícito en la sinopsis: las advertencias de contenido. Esta historia contiene triggers de depresión, ansiedad, autolesiones, pandemia y fluidos corporales. La novela, además, fue nominada a la categoría de Mejor Novela Corta de los VI Premios Guillermo de Baskerville.

El estilo de Enerio Dima es un interesante compromiso entre cercano y elegante, diario y elaborado, que le queda genial a esta novela corta. Es un estilo que no te deja huir, no te deja alejarte y no te deja respirar, que es exactamente lo que esta obra necesitaba: absorberte y transmitirte toda esa angustia, ansiedad y hasta pánico. Es una magnífica obra de terror, centrada en la psique de nuestra protagonista, Marga, que hasta me hizo llorar en alguna ocasión. También es algo que no recomendaría hasta haber pasado muy de largo la situación actual, porque había ocasiones en las que, simplemente, era demasiado.

La historia se centra en Marga, una mujer de la limpieza, madre soltera de dos niños tras el divorcio. Los temas reales de esta obra estarán relacionados con la vida de Marga: el clasismo, el capitalismo neoliberal, el machismo y todas estas situaciones diarias que afectan a las más mínimas decisiones de una. Su crítica social es clara, relevante, contundente y un ejemplo de cómo se puede hacer ficción especulativa de gran calidad y con denuncia social a la vez.

No quiero decir mucho más del libro, puesto que al ser novela corta es difícil no contar de más. Pero sí que me gustaría saber vuestras opiniones. ¿Lo habéis leído? ¿Lo conocíais?

Reseña: Finna, de Nino Cipri

Ficha técnica:

Título: Finna

Autore: Nino Cipri

Editorial: TOR

Año de publicación: 2020

Páginas: 144

Género: Cifi, Sátira

Sinopsis: Cuando una señora mayor desaparece en una gran superfície de venta de muebles (pero no esa) y un portal la lleva a otra dimensión, recae en dos empleados de salario mínimo encontrarla a través del multiverso y proteger a su compañía. Por si las aventuras multidimensionales no fueran suficientemente difíciles, estas dos pobres almas rompieron hace una semana.
Para encontrar a la abuela perdida, Ava y Jules van a luchar contra muebles carnívoros, enjambres de vendedores de muebles idénticos y el resentimiento que está hiviendo profundamente entre ambos. ¿Puede una amistad nacer de las cenizas de su relación? Todo es posible en infinitas dimensiones.
(traducción propia del inglés)

Reseña:

Nino Cipri es une escritore multidisciplinar, editore, educadore y entretenedore profesional en otras facetas. Cuenta con un Máster en escritura creativa (2019) por la Universidad de Kansas y con el prestigioso cursillo de Clarion West de escritura (2014). Publicó su primera historia corta en 2018 y su antología Homesick (2018) ganó el Dzanc Short Fiction Collection Prize. Finna es su primera novella, publicada el pasado 20 de Febrero de 2020.

Antes de empezar con la reseña, me gustaría comentar que este libro no tiene Trigger Warnings impresos, pero sí que los requiere. En la página web de le propie autore se indican los siguientes Content Warnings: enfermedad mental (depresión y ansiedad), complejos sentimientos tras una ruptura, transfobia (por parte de un personaje secundario), violencia, sangre y monstruos. También incluye escenas en el límite entre el suspense y el terror. Yo, personalmente, también añadiría muerte e insectos (abejas).

La mayoría de estas Advertencias de Contenido se centran en momentos concretos de la trama, incluso puede que escenas específicas, o se usan críticamente o de forma satírica. El contenido LGTB+ de esta obra está en su centro, siendo una buena representación de una cierta variedad de personas dentro del espectro queer, por lo que la transfobia siempre se contrasta críticamente. La depresión y la ansiedad, en cambio, considero que son un trigger muy fuerte: la protagonista, Ava, está clínicamente diagnosticada y es el punto de vista que la narración sigue, siendo su estado mental una representación magníficamente buena y magníficamente peligrosa para la salud mental de les lectores con historial de estas enfermedades.

Pese a ello, Finna es una novelette (novella según la clasificación anglosajona) altamente recomendable y muy interesante. Centrándose en las relaciones de amistad y en la importancia de la existencia de una red de soporte emocional. Es una obra eminentemente millennial, centrada también en la experiencia LGTB+: Ava es una mujer cis queer y su ex es Jules, una persona no-binaria de etnia mixta. Además, ambes protagonistes son dos personas de clase trabajadora, algo extremadamente importante en una obra que es, a nivel sublime, una sátira contra el capitalismo.

Mi problema principal con la lectura de esta obra es que si unes sátira contra nuestro modelo económico actual con un personaje que sufre depresión terminas encontrándote un libro bastante ácido y bastante oscuro, cosa que no parece desde la portada y, especialmente, desde la sinopsis, así que me gustaría volver a recordar la necesidad de ir con cuidado. Sin embargo, es una obra muy buena, con un estilo bastante directo y muy centrado en el uso del lenguaje moderno, demostrando que no hace falta un estilo recargado para escribir bien.

Esta obra tristemente no tiene traducción al español aún, y salió en un momento que dificultó mucho sus ventas, pero me gustaría que fuese más conocida, tanto por su calidad como por lo importantes que son los temas que trata. Y vosotres, ¿algune la conocía? ¿Qué os pareció?

Reseña: La Otra Fantasía Medieval, VVAA

Ficha técnica:

Título: La Otra Fantasía Medieval

Antóloga: Laura Morán Iglesias

Publicado en: Lektu

Año de publicación: 2019

Páginas: Páginas

Género: Fantasía, fantasía medieval

Sinopsis: Brujería, dragones y princesas es lo que podría definir la fantasía medieval. Pero, si existen los elfos y los magos, si somos capaces de inventar reinos desconocidos y de invocar demonios, ¿por qué no somos capaces de imaginar una fantasía medieval libre de machismo?
Desde las ambientaciones más clásicas al medievo hawaiiano, los distintos relatos nos presentarán bibliotecas mágicas, reinos olvidados, compañías de mercenarias y grupos de aventureras que no dejarán indiferente a nadie.
Esta es la prueba de que se puede hacer una fantasía medieval diferente y, al mismo tiempo, manteniendo su esencia.

Reseña:

La Otra Fantasía Medieval es una antología disponible gratuitamente en Lektu. Tal como se indica en el prólogo, por la antóloga, Laura Morán Iglesias, surgió de un artículo de Todas Gamers, criticando la posición de las mujeres en el videojuego de The Witcher 3. Viendo la reacción de la gente a la hora de asumir que toda la fantasía medieval debería ser machista, surgió en 2016 esta idea, que proponía una antología de relatos con dos únicas condiciones: ser fantasía medieval, y no contener nada de machismo. En el propio post original se mencionan casos de machismo que erradicar como la sexualización de las mujeres, los pasados traumáticos, la vejación y el menosprecio, todo elementos a combatir en la obra resultante. La antología fracasó estrepitosamente en ese objetivo.

La mayoría de los relatos (22 de 29) contienen machismo, a diferentes niveles. Pero primero, los números: Valoré todos estos relatos de forma individual, de 0 a 5, y la media aritmética fue de 1'1. Se incluyen en esta antología 2 relatos de autores masculinos con protagonistas también masculinos, 6 relatos de autoras con protagonistas masculinos y un relato de une autore con un protagonista masculino. En cuanto a las protagonistas femeninas, se dividen así: 6 escritas por autores masculinos, y 14 por autoras. Recuento total: 9 protagonistas masculinos y 20 protagonistas femeninas; 8 autores masculinos, 1 autore no-binarie y 20 autoras. Y, sin embargo, la calidad no acompaña.

Estos 22 relatos anteriormente mencionados están llenos de ataques contra las mujeres, desde macromachismo, heteropatriarcado y maltrato a las mujeres, llegando a la muerte de la mayoría de éstas en la mayoría de relatos, a la sexualización, la repetición de los roles de género tradicionales, la asociación de mujeres sólo como madres, los insultos basados en el género (cosas como puta, por ejemplo, entrarían aquí), la masculinización de todas las mujeres guerreras u otras microagresiones y elementos machistas. Además, está el delicado tema, mencionado en la propia convocatoria, de que "No buscamos relatos que denuncien el machismo, sino que sean capaces de llevarnos a un mundo en el que no sea un problema." Por lo tanto, está claro que ni la antóloga (cuyo relato contiene machismo) ni el jurado cumplieron con el objetivo que designaron en su propuesta inicial, es decir: "me reservo el derecho a dejar cualquier relato fuera que no cumpla la única condición: que no exista el machismo." Obviamente, esa condición no se cumple a lo largo de la antología.

No es el único problema con el que esta antología cuenta. Algunos de estos relatos anteriormente mencionados también incluyen otros tipos de contenidos que me parecen insultantes en una obra que supuestamente debería estar rompiendo con el status quo: racismo, xenofobia, homofobia, capacitismo, clasismo y una cierta complaciencia con el sistema actual, cosa que, si habéis estado siguiendo este blog, sabréis que considero horrible. Más allá de la falta del contenido social prometido, la mayoría de estos relatos carecen también de calidad literaria e innovación, algunos de ellos siendo bastante obvios en sus elecciones de "tomar prestados" elementos de obras referenciales del género como son El Silmarillion, de Tolkien, o La Princesa Prometida, de Goldman.

Por supuesto, no todo ha sido horrible. Después de todo, he dicho que la media aritmética (sobre 5, con la nota mínima siendo un 0) me sale de 1.1, así que... Hay 7 relatos que salvaría (y otras reseñantes salvarían más). No sólo los salvaría: los publicaría. Se trata de 7 relatos que, para empezar, cumplen la premisa y que, además, están bastante bien escritos. Mis favoritos son "Té de frutas para la medianoche," de Celia Añó, y "El secreto de la Reina Polilla," de Enerio Dima. También se merecen una mención de honor "Alma," de G.G. Lapresa; "Por una amiga," de Rocío Vega, y "La calle de la serpiente," de Vimes. También salvaría los relatos de María José de Juan y Raquel Laforet, aunque tengo mis reservas. En resumen, me parece una antología mal organizada, que desluce mucho los relatos buenos que sí cumplen con una premisa que merecía un resultado general mucho mejor.

No me siento feliz escribiendo reseñas negativas, mas viendo la puntuación que tenía el libro en GoodReads (más de 4 estrellas antes de la LC organizada dentro del #InsolenteBingoVioleta), era necesario advertir a futures lectores sobre los contenidos reales de esta obra. Si, por casualidad, algune autore llega a este blog y quiere una charla personalizada, por supuesto, estoy disponible por privado.

Y, a todes les lectores que habéis llegado hasta aquí, os agradecería un pequeño comentario con vuestras propias impresiones sobre la obra. ¡Muchas gracias!